L'aire de rien

Le mot du jour

Christophe Noisette, Martha — 2021-12-07T11:19:44Z

Lundi :
Picard Surgelé me fait froid dans le dos

Mardi :
Un troublant trou noir

Mercredi :
Merci de penser au chapeau des artistes...et à leurs sous-vêtements aussi

Jeudi :
La gloire ne vient pas toujours accroupie sur une trompette qui sonne comme une gamelle fracassée par une femme en colère

Vendredi :
Sa crédence sacrée danse.

Samedi :
Dans le Massachussett, Ils mangent leurs chaussettes

Dimanche :
alors je rigole et la pluie coule dedans

Lundi :
"Pas de sushi", disent les exploitants de l'amer

Mardi :
A Berlin, c'est Strasse sans strass

Mercredi :
Qui l'Union Européenne soutient-elle ? L'U.E. c'est le soutien à la poule et au renard, au poulailler et au trou dans le grillage du poulailler... Unie dans la diversité !

Pour les Sterni

Martha — 2012-02-20T22:39:44Z

Wie schmeckt es ?
Wir sind nicht die Ersten und werden die Letzten sein, eine Zeitung anfangen. Egal, wir haben Hunger und werden Kochen.
La soupe de Berlin, qu'est-ce que c'est ?
Wir wollen euch sättigen, und daher schlagen wir euch verschiedene und leckere Gerichte vor. Um gesund zu bleiben, sind unsere Gerichte onhe Multi-kulti und ohne Vorurteil. Berliner Suppe wird nicht jede Geschmack treffen aber allen Sprachen gefallen.
Berliner Suppe oder Gesichtsgulasch, egal, diese Zeitung passt jede Moment, auch wenn der Ofen angemacht werden soll.
Also was essen wir heute ?
Ein Kochtopf von Telemachos, Engela Markel, Werbung, Liebe und Leben. Und wenn ihr das Menü nicht verstanden habt, keine Sorge, ihr könnt immer die Sprachübungen einfach machen. Sonst geniesst. Gibt es eine Nachspeise ? Das ist DIE Frage.

Nouveau journal.

“Combien ça va coûter ?
Combien ça va goûter ?”
Bon on n'est pas les premiers, on n'est pas les derniers à lancer un nouveau journal sur les fourneaux des étalages.
On s'en fout, on a faim de faire.
“How long is Now ?”“Berliner Suppe, was ist das ?”
La soupe de Berlin veut rassasier, et pour cela, elle va vous faire goûter à tous les rateliers sans jamais tomber ni dans le multi-kulti ni dans les clichés. Et pour arriver à nos faims, nos chefs vous ont mijoté le meilleur de leur chaire. Bon bon le bouillon, nous avons cherché, non pas à plaire à tous les goûts, mais à toutes les langues. C'est pour cela que ceux qui liront le Menu ne pourront peut-être pas lire les articles qui suivent. Y por turno. Und wechselweise. Et réciproquement.
(Zavaient qu'à plus travailler à l'école !).

Trou Normand

L'assiette La sopa berlinesa est un journal de bouches. L'idée de départ était de faire un journal parlé : paru une seule et unique fois. Nous avions imaginé die Berliner Suppe comme un souper lors duquel chacun aurait donné son article à déguster, un peu comme cette parole donnée aux Sans papiers. La Soupe de Berlin aurait été un repas parlé. Mais finalement nous avons renversé la table et tiré la nape. Balivernes que tout cela ! Nous avons décidé de nous attabler à l'élaboration d'un journal haut en couleurs et en noir et blanc : La sopa berlinesa sera un journal papier, à chiffonner dans son sac comme un quatre heures emporté en prévision des heures creuses.

Alors à quelle sauce va-t-on être mangés ?

Attention au cheveu dans la soupe... Berliner Suppe vous refourgue une marmite de Télémaque en prise avec les publicités décadentes, des poèmes transis à point, épicé d'un odorant entretien avec Angela Merkel. Un régal de Berlin. Et n'oubliez pas d'ajouter votre grain de sel au débat sur le tourisme. Et laissez parler vos papilles. Laisser fondrent les mots, comme il vous plaira, ou dévorez-les comme des goulus, ca finira bien toujours au même endroit.

Et comme dessert ?

Nous vous proposons la crème du jeux de mot pour débutants espagnolos-germains. On se digérera le tout avec quelques belles images. Bravo l'artiste.

P.I.M.P. - Voyage

Christophe, Martha — 2007-05-12T19:14:00Z

Fête de quartier de la culture souterraine. Grande journée portes ouvertes des espaces ouverts dans le Berlin alternatif, en cours d'agonie immobilière.

Plus de quinze lieux s'ouvrent à tous, le temps d'un film, d'un atelier ou d'un coup à boire. Histoire de montrer tout ce qu'on peut faire avec des bouts de récupération, des bras, des rêves et un esprit collectif.

Premier lieu : la Fleischerei (La boucherie). Dans l'atelier Fleischerei, des graphistes graphent des tee-shirts pour emballer la viande, à savoir nous. Les œuvres sont exposées dans un réfrigérateur de boucher et les habits pendus aux crochets. Les artisans-graphistes sont adeptes de Francis Bacon. Derrière la boutique, plusieurs pièces se succèdent : petite pièce d'exposition aux murs tatoués, ateliers où s'entassent les modèles graphiques, le matériel et les folies visuelles, comme cette machoires de piano pendant au-dessus de nos têtes. En bas encore un studio de musique accueille des projets musicaux. La Fleischerei n'est pas un squatt. Le propriétaire a changé, la façade est en rénovation, les réalisations des artistes suffisent tout juste à payer chacun des projets. Ici, les graphistes des murs de Berlin s'y croisent et y exposent leur univers, où flottent les cadis, les symboles politiques et les sigles publicitaire, comme autant de rêves échoués dans La Réalité.

Second lieu : le local de la Freie Arbeiterinnen- und Arbeiter-Union(FAU) qui diffuse un téléfilm d'Arte sur la grève d'ouvriers d'une usine de chimie Française. Dans le local propre, on diffuse du Punk en français, on peut lire des parutions des fédérations anarchistes françaises, on y apprend que les militants FAU berlinois ont dénoncé les méfaits de Balkany à Levallois Perret, ville jumelée avec le quartier Schöneberg de Berlin...La bibliothèque est fournie, le réfrégirateur de bières accueillant.

Troisième lieu : Schwarzer Kanal (Canal Noir), village de wagons, de jeunes femmes. Là-bas on y diffuse une pièce audio et on y tient un petit bar dans une paillote. Les roulottes sont rassemblées dans un terrain vague encastré entre l'usine rutilante Vattenfall (note : le leader de l'énergie allemande), l'usine de briques rouges à l'abandon, la maison de retraite et des bureaux vides. Les filles et les femmes qui habitent ici, sont queer, elles ne se reconnaissent pas de genre, même si ce sont des femmes. Elles sont toutes vêtues de noir, portent des cheveux courts et des piercings, et parlent avec une douce voix d'ange. Ce sont de fragiles brebis noires qui vivent ici sur le sol pollué des usines désaffectées. Elles cuisinent les unes pour les autres, organisent un festival de films Queer.Une religion secrète les unit, elles sont de celles qui écoutent. La pluie a battue nos manteaux. Des marres d'eau reflètent le ciel. Un feu détrempé est relancé, nous nous y réchauffons, perdus dans un terrain vague, au milieu de la grande ville, cœur du grand pays de la vaste Europe, minuscule dans les grands océans de l'immense terre perdue dans l'infini mouchoir de poussière qu'est l'univers. Les anges noires se parlent doucement, un jeune dandis à chapeau-veste observe les trous dans la cheminée de brique, une américaine raconte sa généalogie Pacifique... Nous ne tenons qu'à un feu, mais nous y tenons, il avive notre chaleur humaine.

Quatrième lieu : Kastanien Allee 77, cinéma alternatif. Un gateau collectif y est proposé, et chacun peut avoir sa part. Le film projeté raconte la répression policière dans les Favelas de Rio de Janeiro. Trois allemandes racontent des brésiliens victimes du harcèlement policier. Trois allemandes racontent les mères qui souffrent le martyre d'avoir vu leur fils, souvent noir et pauvre, tué par des policiers, gardiens de la sécurité publique. Trois allemandes racontent les peurs collectives de quartiers entiers relégués derrières les murs de la grande Rio. Pour la police c'est invariablement la lutte contre de dangereux dealers de drogue qui mène à la mort ces jeunes hommes. Pourtant, à voir les mères chez elles, quelques mètres carrés tout occupés de lit et de photos du fils, on sent bien que ce n'est pas là la maison d'un caïd de la drogue. Un homme qui brasse les millions de la drogue ne peut pas avoir 17 ans et une petite amie de 14 ans enceinte. Il y a de la violence dans les favelas, les armes à feux y font des ravages. Mais il y a la seconde violence encore plus douloureuse pour les habitants des quartiers, celle introduite par des robocops sensés les protégers. Certains protagonistes du film appellent à fermer les favelas : « Que la ségrégation ne soit pas qu'économique ! Si on ne partage pas la richesse alors qu'on ne partage pas la police non plus ! Quel que soit le blondinet européen qui entrera dans la favelas, il n'en sortira plus. Il sera obligé de vivre et de travailler avec nous ». Dans cette cocotte minute où des enfants ne mange pas à chaque repas, où la fureur fait monter les larmes aux yeux des mères, où la vie est sous un couvercle de plomb, un homme abattu gît sous les yeux de la caméra stupéfaite. On le retourne comme de la viande. Le film a pris nos tripes, nous repartons.

Cinquième Lieu : Ackerkeller, club alternatif homosexuel-le. Dix regards d'hommes se tournent vers nous. Ils sont presque nus. Nous débarquons dans cet univers comme on sort du ventre de sa mère. L'entrée est payante pour une soirée en sous-vêtements. Les droits d'entrée nous font toujours reculer, débacle.

Sixième Lieu : Brunnenstrasse 183/Umsonstladen, projet auto-géré et anticapitaliste où l'on peut déposer des objets et se servir gratuitement. Pour y pénétrer, on escalade un escabot et on se glisse par une lucarne. Aux murs de la salle de bar pendent des tableaux étranges, résidus des ce qui est passé par là. Dans une alcôve une centaine de bouteilles de bière ainsi qu'une télévision gisent, coulées dans du béton, et nous regardent boire depuis leur cerceuil. Une américaine parle et raconte son dégoût des Etats-Unis.

Beaucoup d'autres lieux ont ouvert leurs portes aux habitants du quartier ce week-end : Le Baiz, le Kopi, Schokoladen, Linie 206, der Linienhof, Mastul, Kastanienallee 86, KvU, Ausland, Schöne Christine, La Comicbibliothek Renate, l'Orphtheater,...

L'invitation du PIMP est claire, le projet vise à montrer des lieux à l'agonie, obligé de rentrer dans la logique économique quand bien même ces projets privilégient le « vivre ensemble avec le moins d'argent possible ». Espaces ouverts avec un idéal, pas acceptés, pas acceptables. L'immobilier déloge l'homme...

MyFest ou le 1er mai à Berlin : chorégraphie Sauvage

Christophe, Martha — 2007-05-09T15:45:20Z

Si le 1er mai est un événement international célébré partout dans le monde, il est néanmoins décliné selon les pays et leurs culture révolutionnaire. Les goûts et les couleurs... A Paris, les cortèges syndicaux font un tour de piste, histoire de ne pas oublier la révolution permanente. Au Paraguay, les patrons invitent les salariés au barbecue, à Djakarta, à Pékin, à Bangkok, à Moscou, on lutte, on crie, on brandit... et à Berlin ? Visite guidée d'un premier mai à Berlin.

En Allemagne, on écrit beaucoup sur le premier mai. C'est un événement attendu. Depuis le premier mai 1987, la barricade à Berlin est aussi traditionnelle que les marchés de Noël en décembre. On joue à se faire peur avec : c'est très dangereux, la police embarque tout le monde, tout est possible, on casse tout, c'est le pugilat,...bref, les médias aiment cela. Nous partons donc voir cette curiosité touristique.

Le rendez-vous est précis : Kreuzberg, quartier turc et alternatif de Berlin, sans que l'un soit lié à l'autre. La vie de famille dans la « petite Istanbul » ne se résume pas qu'à Papa-Maman et les enfants, allez donc faire un tour à Regen Bogen Fabrik, la fabrique d'arc-en-ciel.

Nous venons le matin, sans pour autant croire que les révolutionnaires se lèvent de bonne heure. Kreuzberg est pourtant en fête : MyFest. Les barbecues diffusent leurs fumées et leurs fumets comme sur la place Jam El Fna à Marakech. Les familles turques mangent et vendent des grillades, des boissons, des pâtisseries, un peu de solidarité, des danses bras dessus-bras dessous. Des concerts sont organisés : ska, reggae, violons irlandais, violons tsiganes, violons country, chanteur à l'eau de rose, rap, punk... Il y en a pour tous les goûts, et chacun mange sa saucisse, boit sa bière et profite du soleil. Bratwurst statt Revolution, titrera TAZ, journal de gauche engagé, le lendemain.

Plusieurs manifestations traversent la foule : contre la guerre, contre la dictature Iranienne, contre l'emprisonnement d'Abou Jamal, contre le capitalisme, l'impérialisme, le nazisme, le fascisme, des textes en Turc, en Kurde, en symboles... En Allemagne, on ne peut être de gauche sans être antifa et internationaliste. La lutte anti fasciste est présente jusque dans les discours des verts.C'est une préoccupation majeure. On entend beaucoup : « à bas l'Allemagne », « à bas la Fédération »...ça crie, ça gesticule, ça s'égosille, ça postillonne, ça pétitionne. Les jeunes se font leur premières dents au micro politique, lisant et arrangeant les foules qui paressent au soleil. Au pire on finira son discours par : « à bas le capitalisme », et tout le monde applaudira.

Assis dans l'herbe, nous écoutons les discours aux côtés de jeunes, nonchalants et vautrés en habits des années 70. Leur philosophie semble être : « rester lascif dans toutes les situations, même si une bombe explose à côté de nous ». Des Punks pavanent leurs crêtes comme les coqs d'un poulailler, des jeunes gauchistes affichent leurs tee shirt à contestation, la lutte est douce au soleil.

La grande manifestation part le soir. Rendez-vous à Lausitzer Platz, au pied de l'église Emmaüs, lieu de pèlerinage des révolutionnaires chaque année pour la Krawall de mai. Les camions à sono des anarchistes antifa sont rassemblés. Les jeunes speakers échauffent les oreilles des jeunes qui sont venus pour la sensation sauce politique. Ils ont des comptes à régler avec la police. On crie à l'injustice en mémoire des personnes arrêtées les années précédentes, on raconte comment détecter les flics en civile, on appelle à la révolution et pas à la réforme. Tout est raison du soulèvement : la guerre, le capitalisme, la pauvreté, la lutte anti-terroriste, l'État, les entreprises... et tous ces maux se cristallisent dans une institution et une seule : LA POLICE. Elle sera la cible de la rage qui doit et qui veut sortir. La révolte des banlieues en France est érigée en modèle. On appelle à suivre l'exemple Français. L'État de guérilla urbaine est souhaité.

Dans la foule, les jeunes sont habillés guerrier : tout en noir avec lunettes de soleil et capuche, tenue de camouflage. Les indications sont claires : surveillons la police qui nous surveille. L'arme : le téléphone portable et les appareils photos qui doivent démontrer les excès policiers. Chacun sera espion, curiosité de la lutte antifasciste : « surveillons ceux qui nous surveillent ».

Le cortège s'ébranle, marche vite, on a hâte d'en découdre. Dans le cortèges : les antifa, les anti G8, quelques clowns et les groupes de défense des squats et des espaces ouverts qui se voient mourir et disparaître les uns après les autres, disséminés par la peste de la spéculation immobilière. Au fond la revendication la plus profonde est celle de pouvoir rester et de maintenir un mode de vie particulier. Un mode de vie qui veut s'étendre et s'écouler à son rythme, incompatible avec la rentabilité, le plan épargne logement, le prêt immobilier à taux flottant... de tout cet amas vague, dont ils ne veulent pas être. Si la révolution à Kreuzberg ressemble plus à un espace de défoulement qu'à une révolution, elle n'en porte pas moins des revendications très profondes. Ce sont bien deux visions du monde qui s'affrontent : ceux qui veulent contrôler l'espace par des rapports de dépendance financière contre ceux qui veulent contrôler l'espace par des rapport de coopération. Si les premiers ont gagné dans le bras de fer, les seconds ne s'avouent pas vaincus, et qui sait ce que l'avenir apportera.

Vers 21h15, les affrontements commencent. Les manifestants se rassemblent, la tension monte, des cailloux sont lancés sur les policiers, qui répondent d'arrêter sinon ils répondront. Mais les bouteilles continuent de voler. Les policiers mènent alors les premières insertions. Des houles, des mouvements de foules. D'un côté de la rue des jeunes qui lancent tout ce qu'ils trouvent, de l'autre le cordon policier. Des blessés. Les secouristes casqués ne peuvent y accéder. Un jeune affolé de voir son ami saigner, court aux secours et supplie un policier d'intervenir. Mais demander l'aide d'un policier est interdit dans la loi de la guérilla urbaine. Un autre jeune lui saute dessus pour le tabasser. Combat d'honneur, car les policiers maîtrisent immédiatement la situation, mais l'honneur des manifestants est sauve : on n'appelle pas à l'aide aux policiers lorsqu'on les combat.
Au cœur de la bagarre, on brûle ce qu'on trouve, un petit bout de barricade se met en place, mais la rixe a été préparée, et tout a été retiré de la rue. Rien qui ne puisse s'arracher. Résultat : la barricade ne dépasse pas un petit tas.

Nous regardons et courons lorsqu'il le faut, pour ne pas nous prendre des coups de foule dans le ventre et des coups de bouteille dans la tête. L'adrénaline est forte. Je demande à l'homme à côté de moi, que veulent ces gens qui veulent tout casser. Il me répond qu'ils sont au chômage, et que c'est cela le problème. Lui est irakien, dans son pays on se bat avec des vrais armes et avec des vrais morts. Ici c'est presqu'un jeu. Mais il comprend cette rage et cette souffrance sociale. Lui-même peine à se faire employer.

En face du cordon de policiers, un jeune en maillot de foot, montre ses fesses et balance tout ce qu'il peut. Anarchistes et hooligans, sont-ce les mêmes rages et les mêmes peines qui entraînent dans la violence.
Les plus enragés sont repliés sur Heinrich Platz et bloqués par les rues en étoiles toutes cernées par des escadrons de policiers. Pourquoi avoir choisit un endroit aussi facile à maîtriser pour la police et pas les grandes allées ouvertes du Tiergarten ? Parce que c'est là le cœur de la souffrance, Kreutzberg, c'est là le bateau qui coule et les capitaines se noieront avec.

Dans une rue adjacente, un concert a lieu normalement tandis que les policiers chargent. Des punks boivent des bières, vont faire la nique à la police puis reviennent. Par la fenêtre une commère essaie d'éteindre un feu de poubelles avec un seau d'eau.

La chorégraphie des policiers se développe lentement. Une section de dix part au feu, cernée de toute part, choppe un énervé et repart, un autre escadron la relaie. Ils reçoivent pierres, bouteilles, molestation, injures. Tout le monde leur est hostile, mais tout le monde n'est pas agressif à leur égard. Ils retirent les éléments les plus violents de la manifestation, un à un, comme des fruits mûrs, sans provoquer plus de violence qu'il y en a. Ils s'enfoncent-reculent. La valse va-et-vient entre les manifestants et les policiers, comme une partie d'échec où les policiers devraient prendre le roi sans toucher les pions. Beaucoup de gens en effet sont là en observateur, pour le frisson, mais aussi pour observer la police, pour polisser la police.

Le cœur de la révolte se vide peu à peu de sa vigueur. Nous traversons la foule qui se fait de plus en plus dispersée. Un mannequin pose pour un photographe, profitant des spots des policiers pour faire de la mode-post-émeute. Beaucoup de petits malins se font prendre en photo devant les feux pour dire ensuite : j'y étais.

Plus loin de petits concerts animent les coins de rue, comme des phares. Au loin la houle et le balai des policiers et des bagarreurs essuie la tempête. Berlin repose en paix.

Les Taggs des jours

Christophe, Martha — 2007-02-26T19:12:06Z

Les tag [1], les taggs,les taggs,
Die Jours, die Jours, die Jours,
Jours après jours, les taggs, toujours mettent du goût aux jours.

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Parcourant les murs, fécondant les enceintes
Les taggs s'accouplent dans les plaintes,
Sans s'offusquer de plusieurs paternités.
Mais la faim des graffs, elle, est restée.
Nos parois doivent exister !
Du lait pour ces murs laids !
Nous têtons les bombes,
Nous fêtons ces frondes,
Entêtées contre nos tombes,
Le béton dont nous tombons
Sur la tête des tags, les taggs,
Die Jours, die Jours, die Jours,
Abat jour des jours, les taggs, mettent bas le lourd.

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Les graffeurs sont nos tapissiers,
Ils tissent et stylent au fluide glacial.
Mais le roi ne les a pas commandés,
Pour qu'ils narrent leurs faits d'arme.
Sur les rames, sur les quais, dans les trams,
Il restera leurs faits d'âme.
Au plus haut étage, les tags, les taggs,
Die Jours, die Jours, die Jours,
Mis la nuit, vus le jour, les tags,ils cassent l'ennui qui sourd.

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D'une lignée aînée : l'annonce murale,
Est née, au fil des années, la scission filiale.
Le tagg et la publicité se sont ainsi spécialisés.
L'un cri mural, l'autre prix commercial.
Dès lors les deux bêtes ne purent plus s'accoupler.
A moins de n'être à l'autre létal.
Schmuck [2]de Munch, les tags, les taggs,
Die Jours, die Jours, die Jours,
Se succèdent les tags, et animent les cours.

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Tatouage sur la peau nue des murs,
Imprimé dans la brique, couleurs apparasites.
Nos garde-fou portent blasons et armures
Parfois brouillon, parfois prodige, parfois souillon
Des troubadours sans musique veulent vivre la ville artistique.
Piller les murs pour ne pas être pilés
Telle est la devise qui fait grincer les dents au ciment.
Perlent des armes sur les murs,
Lamentations ou guerrière guérison.
Pain quotidien, les tags, les taggs,
Die Jours, die jours, die Jours,
Armures des mots d'amour.

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Des cris perçants ont franchi les murs du son,
Dans la clameur des murmures,
Sans bruit, tout en écrit.
Dessinent des grattes pierre,
Mais où se situe la capitale du parle muraille ?
A Berlin, la ville qui a mûrie sur son Mur.
On crie Ma Liberté, murs d'idées, murs d'idées,
Les taggs comptent les jours, comme en amour, comme en prison.
Graffeur taggue nos jours, dévie nos visions,
Die Jours, die Jours, die Jours,
Inscris nos vies sur les murs sourds.

[1] Der Tag signifie le jour en allemand

Poême du Bas Ventre Croyant

Martha — 2006-12-16T12:59:12Z

Ils aimaient une fougueuse fugace,
Ils pleuraient cette absente amante,
Ils jouissaient puissants de cette sulfureuse sexidente,
Ils imploraient l'amour de la furieuse déviante, sans jamais envisager ce visage comme ce qu'il était :
une amoureuse des corps à corps.

Ils la voyaient vierge tout en la sautant,
Ils la croyaient pure tout en l'implorant,
Ils la priaient madonne quand c'était la putain qui les avait sonnés tocsin,
Le clocher haut dressé,
La girouette bien ventée,
Ils la baisaient et
S'en aimaient aimés,
Même malmenés, par l'âpre charité, de cette déesse de quartier.

Tyr, ou le paradis perdu

Martha — 2006-08-07T11:08:00Z

Alors que la cible des mille morts au Liban a été atteinte aujourd'hui, lundi 7 août 2006 à 15h14, alors qu'un second soldat israélien a choisit de devenir objecteur de conscience quitte à être mis en prison, alors que Tsahal et Hesbollah se livrent à une furieuse surenchère des bombes balancées, nous avons choisi de publier quelques photos prises au sud Liban, dans la région de Tyr en mai 2003.

Comme un mince filet de silence, en réponse aux tumultes des bombes.
Ici tout n'était qu'ordre et beauté, luxe, calme et volupté...

L'orgasme vient d'ailleurs

Martha — 2006-06-26T16:57:50Z

L'orgasme féminin, la belle affaire.
On n'a plus que ce mot sur les lèvres. De France Inter à Philosophie Magazine, le plaisir est caressé dans le sens du poil.

Mais où se tapit donc cet hôte secondaire ?

Secondaire ! Et pourquoi secondaire ? Ca par exemple ! Pourquoi pas superficiel tant qu'on n'y est ? Y aurait qu'un homme pour écrire ça !

Laissez-moi donc m'expliquer. Je dis secondaire parce que d'abord, l'orgasme dure quelques secondes. Même les hégéries de pornographe n'ont jamais dépassé la minute, tout le monde le sait ! Ou alors il y a simulation. Mais au fond, tout au fond, une femme sait que l'orgasme est une éclosion. Les palpitements, les ébrouements, les répliques peuvent durer, certes, mais l'orgasme est passé. C'est un troupeau d'éléphants qui charge et puis disparaît dans la brousse des draps. Alors l'orgasme est secondaire, l'orgasme à la ptite seconde.

Et puis... Si l'orgasme féminin était primordial, beaucoup de femmes ne feraient jamais l'amour. Les excisées, les frigides, toutes, les catholiques engoncées, les déprimées enfoncées, les droguées défoncées,... toutes celles qui, finalement, ne rencontrent jamais cet état d'extase sur le chemin de leur corps, n'écarteraient jamais leurs cuisses, pour offrir aux caresses, la partie la plus douce. Or elles le font, c'est attesté. Toutes ces femmes ne font pas l'amour pour l'orgasme, mais pour toutes autres sortes de raisons : par obéissance, pour faire comme tout le monde, pour recevoir la semence divine de l'homme, pour enfanter, pour gagner de l'argent... ou tout simplement, parce que le plaisir peut être là sans pour autant qu'il atteigne un paroxysme. On appellerait cela : le plaisir mou.

Et ben ça promet !

Mais attention, pas de malentendu ni de sousentendu : Le plaisir, même mou, c'est tout de même du plaisir !

Mais alors pourquoi, seule une petite troupe d'élues, pourrait goûter aux joies de la nouba nue, quand toutes les autres n'ont qu'un petit coup de mou pour geindre ?

Multiples spéculations... Tous les plus grands spécialistes du corps se sont penchés, à un moment ou un autre, sur cette haute question. Forts de grands débats sur l'évolution des espèces, sur la société qui opprime la femme ou sur le rôle antidépresseur de l'orgasme, ils se sont bien repus à tourner autour du pot, avant d'en lécher le miel. Il ne faut pas se leurrer, les plus grands scientifiques ont, eux-aussi, leur petite faiblesse en bas du ventre. Emil Jannings amoureux de Marlène Dietrich dans l'Ange Bleu est le plus pur et le plus naïf de ces êtres fragiles que l'on appelle Professeurs ou Maîtres.

Pour éviter les expertises, ne nous penchons pas sur l'antre de la folie. Laissons plutôt l'origine du monde nous engloutir. Nous flotterons alors dans les eaux chaudes et caressantes... Flottement... Usure, Usure, Démesure,... Usure, Usure, Sussure,... Usure, Usure, Soie sûre,... Usure, Usure... aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa.

Mais ne restons pas là émues, remuées, émoustillées et mouillées. Reprenons notre bâton de pélerine et continuons notre marche jusqu'à l'ultime salut : l'orgasme.

Qu'est-ce à dire de cette chose, cette éponge à désir, ce mirage, cette chimère vorace de chaire ?

Où se tapit donc cet être secondaire ?
Peut-être l'orgasme ne se trouve-t-il que dans les fantasmes., et nul part ailleurs.

Et bien, maintenant on va nous faire avaler que l'orgasme n'existe pas !

Ah ! vous me fatiguez petites voix ! Avalez, avalez donc tout ce qui pourra vous pénétrer. Si je dis : “l'orgasme n'existe qu'en fantasme”, c'est parce que sans fantasme, la femme ne jouit pas... ou peu. Il faut la puissance imaginaire pour créer le monstre, la chimère qui va l'emporter.
Pour chevaucher l'échine blanche du taureau, Zeus, Europe a dû laisser son esprit errer au gré de ses plus profonds caprices. Pour être soulevée, elle a dû se rendre légère, légère, et se guérir de sa pensée.

Fantasmes des femmes, secrets si bien gardés. Quand les hommes étallent les leurs sur la place publique jusqu'à la nausée, les femmes cachent tout ce qu'aspirent leurs outrecuidantes cuisses. Et alors elles ne savent pas jouir. A moins que, peut-être, quelques mystérieux amants les initient de leur vi.
Ah malheureuses ignorantes, qui croyez qu'il faut désirer votre amant légitime, et refuser tout au-delà qui vous rendrait si légères, légères,.. au point de chevaucher un taureau.

Mais excusez-moi, femmes vierges d'orgasme, je ne peux vous divulguer mes secrets fantasmes. Seules vous, pouvez les laisser se dessiner

Fantasmez, fantasmez... jusqu'à l'orgasme...

A suivre....

Mots d'ordre ou ordres des mots

Martha — 2006-06-20T15:04:48Z

Ils écrivent : " Dans grève, il y a rêve."
Mais dans crève aussi il y a rêve... Et puis dans brève, dans trêve...
Les mots se contiennent comme des poupées russes.
Les mots sont sans contenance.
Les mots sont incontinents.
Les mots sont un continent.
L'amateur d'armes y cantine souvent.

- Poésiques / texte